BÉZAUDUN : LE FAYARD DU GOURBEL

En bordure du chemin reliant Coursegoules à Bézaudun, à peu de distance de ce dernier village, au Gourbel, se dressait jadis un superbe hêtre vieux de plusieurs siècles. La petite maison ocre aux volets bruns, devant laquelle poussait ce magnifique arbre, bénéficiait de toutes ses faveurs.

La large ramure tendait généreusement ses branches qui pouvaient protéger aussi bien des ardeurs du soleil que de la pluie et de la grêle.  Ce superbe fayard couvrait un espace tel qu’un troupeau de mouton avec son âne, son berger et ses chiens s’y abritaient sans gêne. Non content d’offrir un refuge, son abondant feuillage constituait une manne  appréciée tout au long de l’année.

Au printemps les chèvres gourmandes se hissaient pour atteindre ses jeunes pousses, alors qu’à l’automne ses feuilles jaunes et dorées agrémentaient la litière de la bergerie voisine. Même l’hiver, ses branches sèches cassées par le mistral, rassemblées en fagots brûlaient dans l’âtre les soirs de froidure.

Mais c’est sans conteste en été que le noble fayard dispensait ses bienfaits les plus appréciés. Les charretiers, muletiers,  colporteurs et autres voyageurs, après la rude traversée des plateaux désertiques et brûlants ou la pénible montée de raides lacets, savaient trouver là la fraîcheur vivifiante d’une ombre espérée.    Nous étions au cœur de l’été 1824, au mois de juillet, par une de ces belles nuits de pleine lune. Une raie de lumière tremblotante filtrait au travers des volets clos de la maisonnette du Gourbel, indiquant l’active présence de Maximin le berger, déjà prêt à quitter les lieux pour conduire son troupeau de moutons et de chèvres vers les proches collines. Après le tintement de sonnailles des bêtes et les aboiements de pure forme de Filou le chien fidèle, le silence de la nuit reprit ses droits, seulement troublé par les rares échos apportés par la brise. C’est alors qu’apparut sur le chemin grimpant depuis Bouyon, la silhouette d’un grand escogriffe long et sec, encore agrandi par l’ombre développée par la lumière de la lune. Qui pouvait bien se promener à une heure aussi incongrue ? A y regarder de plus près, l’homme vêtu de beaux habits s’avançait en sautillant d’allégresse tout en chantant des couplets pleins d’entrain. Les quatre pièces de dix francs, enfouies dans sa poche, tintaient comme autant de joyeux grelots pour mieux souligner ses pas de danse. Le bonhomme portait dans son dos un haut et large tambour, instrument qui faisait sa renommée. Connu bien au-delà des limites du canton, Damien Isnard revenait d’une noce très réussie où il avait réjoui les invités en compagnie de Jean Escoffier des Ferres, au fifre ensorceleur. On se souviendrait des épousailles de la fille Bounin dont le père, gros maquignon, n’avait lésiné sur rien. Trois jours et trois nuits de fête, plus de cent invités, venus de tous les villages environnants et même de villes comme Vence, Grasse et Nice !
On avait fait ripaille et le vin des coteaux de La Gaude avait coulé à flot ! Enfin ce soir après force rigaudons et autres farandoles, tout s’était achevé par le rituel charivari ponctué des coups de fusils d’une authentique bravade. Les « Novi », cachés dans les étages de la prétentieuse bâtisse des Bounin, avaient enfin pu savourer le bonheur d’être seuls. L’époux, Julien Maurel, fils du notaire de Roquesteron, véritable « corbeille à héritages », apportait suffisamment de biens pour combler les prétentions du père Bounin, un parvenu assuré d’avoir conclu une bonne affaire. Les musiciens, après s’être démenés, rentraient chez eux un rien pompette avec les poches remplies de lourdes pièces d’or, juste rétribution de leurs services. La mère Bounin, forte bonne femme au grand cœur, leur avait même remis deux fioles de gnole, en cachette du père, « pour la route ! » Heureux, Damien rêvait déjà d’offrir un médaillon à sa douce et tendre Julie et peut-être en plus, d’acheter un âne pour l’aider à cultiver son modeste lopin de terre. Nous verrions ça avec le père Bounin au Broc, pour la foire de la Saint Michel… Et de chanter : « Tintoun la rira tintenne, La Bella es indourmida aou tintoun déou moulin… » Soudain, comme un échos inattendu à sa chanson, l’homme entendit : « , Hououou, Houououou… » Non, ce n’était pas les aboiements familiers de Filou le chien de Maximin, mais bien autre chose : les loups !   Oui, il s’agissait d’une bande de loups affamés, conduite par un mâle efflanqué, qui après avoir tenté sa chance en suivant le troupeau de Maximin s’était repliée sous la vigoureuse riposte du berger et de son chien. Rebroussant chemin, ils flairèrent immédiatement une proie toute aussi intéressante dans ce grand dégingandé, gesticulant en chantant sous la lune. Puis les choses allèrent très vite. Alors que Damien, las de porter son pesant tambourin, s’accordait une pause réconfortante soulignée d’une rasade de gnole, il vit s’approcher la horde hurlante bien décidée à l’attaquer. Lâchant la fiole, dans un réflexe de sauvegarde il se mit à battre tambour pour effrayer la meute. Surpris les loups s’arrêtèrent un temps, mais l’homme comprit que ce répit serait de courte durée, il en fallait plus pour écarter le péril. Prenant ses jambes à son cou, Damien fonça vers la maisonnette voisine, pour se mettre à l’abris. Parvenu devant celle-ci il martela la porte avec l’énergie du désespoir, hélas point de réponse ! Les yeux flamboyant de désir et les crocs éclatant de blancheur sous la lumière de la lune, les loups avançaient en grondant vers le malheureux Damien. Se sentant perdu, l’homme recommandait déjà son âme à Dieu. C’est en levant la tête vers le ciel qu’il aperçut les branches basses et bienveillantes de l’auguste fayard. S’agrippant au tronc protecteur, il se hissa sur une solide branche, alors que déjà ses poursuivants sautaient vivement pour le mordre, parvenant à déchirer à coups de dents son costume de fête et plus particulièrement sa veste laquelle laissa échapper le précieux contenu de ses poches. Un ultime tintement de pièces jaunes tombant en cascade précéda la chute de la fiole s’écrasant d’un bruit mat. Grimpant plus haut, pour éviter les élans de férocité se ses agresseurs, Damien  put enfin respirer. Gêné par le tambour accroché à son dos, il s’en dégagea pour le frapper à nouveau avec violence ce qui eut pour effet de faire reculer ses assaillants. Déjà la lumière de l’aube rougeoyait l’horizon.
Le musicien, confortablement installé sur la fourche de deux grosses branches, continuait à battre tambour avec la régularité d’un métronome tout en chantant à tue-tête : « Brave grenadier, fais face à la mitraille. Si tu gardes ton courage, vaille que vaille tu écraseras ces pistachiers ! » Agacés par cette chanson guerrière au ton provocant, appuyée par des roulements de tambour, les loups baissèrent les oreilles puis s’assirent comme pou mieux réfléchir. Après une heure de ce monotone récital, lassés, ils quittèrent le pied du fayard langues pendantes à la queue leu leu . Le soleil était déjà haut lorsque le malheureux Damien décida de sauter au bas de l’arbre. Sa belle veste et le fond de son pantalon des jours de fêtes lacérés, le musicien, à quatre pattes, ramassa les pièces éparses et la fiole vide désormais inutile. Puis, peu rassuré, il reprit le chemin de Coursegoules.  

Longtemps aux veillées, les gens du lieu se racontèrent la terrifiante histoire du pauvre tambourinaïre, revenu une nuit de la noce de la fille Bounin, sauvé des loups grâce au fayard du Gourbel.

 

D’après «Les Histoires de loups en Pays d’Azur » (Alandis-éditions Cannes), pour commander cet ouvrage illustré et dédicacé de 18 € : téléphoner au 04 93 24 86 55

 

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